If the dream is a translation of waking life, waking life is also a translation of the dream. ”
- Rene Magritte

Portrait of Edward James

When I was young I had very vivid dreams. I still do. Some of my dreams are of an anxious nature, bordering on the nightmarish. As I grew up, I adapted to this reality and eventually I would welcome dreaming, even though, I knew that in dreaming, I could risk entering into a nightmare. Other dreams were glorious, such as levitating and or flying, but many were dark, anxious and tormented. Some were recurring, mainly the nightmarish ones. When I was a child, I had three recurrent nightmares.

To be a surrealist means barring from your mind all remembrance of what you have seen, and being always on the lookout for what has never been. ”
- Rene Magritte

One of my recurring dreams, which ceased when I grew older, would all of a sudden place me as the viewer, looking at a flat white polished surface resembling the white keys of a piano, a faint horizontal line almost half way between my scope of view simulated an edge or horizon line. There were two or three objects resting on what appeared to be the ground surface. The objects were of different primary colors of geometrical and three-dimensional quality, usually a sphere, a triangle and a square. As if in slow motion, the objects began moving, sometimes one eclipsing the other. This dance continued for a while, then slowly the sphere would start coming towards me, obscuring my view of the others, eventually my entire field of vision, turning everything black. Feeling as if it was entering my brain via an area between my eyes. I considered this dream anxious, because it ended in darkness, something I do not to date welcome. Imagine my discomfort when suddenly I found myself viewing the beginning of this dream, knowing full well of its unchanging and inevitable outcome. For those “The Prisoner” fans, the fabulous series starting airing in September 1967, well beyond when I stopped having this dream.

My painting is visible images which conceal nothing… they evoke mystery and indeed when one sees one of my pictures, one asks oneself this simple question ‘What does that mean’? It does not mean anything, because mystery means nothing either, it is unknowable.”
- Rene Magritte

The castle

Another recurring dream, which I still have, and since, I have had it all my life, is action packed. Thugs, soldiers, children, animals, etc. are the forces that hunt me down. The scenery is always different, from the exotic to the mundane, but the script is unchanged. I find myself in places unknown to me, usually walking and admiring my surroundings, trying to blend-in with the locals. After walking for a while and getting a sense of my surroundings, like when one spends a couple of days in a hotel, in a city not previously visited, and start feeling that I am being followed. I use my extensive expertise in trying to loose my followers by going into shops and exiting thru a back doors, thru alleys, traverse large buildings, climb staircases, use elevators, opening and closing of doors. Eventually, the areas available for me to run to begin to get smaller; impeding my escape, by now it is a full-fledged hunt, I am running, sweating and fearful. Ever increasing smaller spaces, and contrary to popular lore saying not to go up when being chased, inevitably I find myself in that direction, knowing full well, that what goes up must come down. This fact, along with fewer areas to run to, plus a feeling of getting cornered and a faint déjà vu, add a sense of dread to this otherwise exiting chase. Finally, I find a small floor or wall door or window just big enough for my small-framed body to attempt to cross, not knowing that an abyss is what awaits me on the other side. Checkmate, with half of my body considering the jump, the dream ends, never feeling the grasp of my captors.

Everything we see hides another thing, we always want to see what is hidden by what we see.”
- Rene Magritte

L'empire des lumiéres

Another one of these recurrent dreams that I do not enjoy any longer, was the one that terrorized most when very young. Between my earliest recollections and my 10th birthday, I lived with both my parents, my older sister and my younger brother. We lived in a large house that housed two separate homes; ours was on the second floor, while the landlady occupied the first floor. Access to our home was via a fairly wide door and a long and ample, but dimly lit staircase that made a ninety-degree right turn midway to the top. The usual rooms were well laid out. From the kitchen, there was an additional narrow and almost circular staircase to the roof of the house. The roof was flat, since it never rains, and had a storage and a laundry room. The perimeter of the roof had a low wall. When we were very small, unsupervised play on the roof was prohibited, since the edge wall was low, and it could even be easily climbed.

In my dream, I was walking up the main entrance staircase, the front door remaining opened behind my back, daylight from outside pouring in and glistening on the polished wooden staircase. I could see the landing where it changed direction; this was the darkest spot on the staircase. The staircase was the only way in or out of the house, so I was very much accustomed to it. The singular thing was that I knew I was in a dream, going up the stairs. I had again a sense of déjà vu and a premonition of what was in store for me. It was as if I was trapped inside an unresponsive body, which had a mind of its own. As I turned on the landing and proceeded up, a feeling of dread was engulfing me.

Atop the stairs, was the entrance to the living room; it was a rectangular room, which stretched to the right with two small rounded top windows at the right end and a large rectangular window between them. The room was appointed with what for me was, furniture from an early era, very typical for our economic status. To the left there was a swinging door that led to the kitchen, followed by a corridor that opened into our living quarters.

Pushing the swinging door I enter the kitchen. My rebellious body transporting me to that place I did not want to visit. Traversing the kitchen, I hoped that maybe someone would intercept my unresponsive body and put an end to this voyage. Indeed, my mother, sister and brother where there, but as if invisible, I passed unnoticed. Reaching the end of the kitchen and proceeding to climb the smaller stairs to the roof. During my ascent, it became pathetically evident that this was one of my recurrent dreams which end badly. When reaching the roof, my body turned right toward the closest edge wall, this wall faced the front of the house, exactly above the front door. Witnessing in horror how my right leg was lifted to climb this wall, knowing that what was to follow was the tug of the rest of my body joisting itself atop the wall.

Positioning myself on the edge, standing frozen in panic looking down for what seems an eternity, imploring to my body to desist from this agonizing torture, while remembering my fear of heights. Some time passes, and all of a sudden the final movement, my right foot extending as if testing if one could walk in the air, then the dreaded sensation of falling into a dark void, only to revive and if this was not macabre enough, to find myself again looking at the glistening wooden staircase, once again to undergo the same terrifying experience again.

The mind loves the unknown. It loves images whose meaning is unknown, since the meaning of the mind itself is unknown.”
- Rene Magritte

René Magritte was born in Lessines, Belgium, in 1898, the eldest son of Leopold Magritte, a tailor and textile merchant, and Regina Bertinchamps. Little is known about Magritte’s early life. He began lessons in drawing in 1910. On 12 March 1912, his mother committed suicide by drowning herself in the River Sambre. She was discovered a mile or so down the nearby river, dead. According to a legend, 13-year-old Magritte was present when her body was retrieved from the water, but recent research has discredited this story, which may have originated with the family nurse. Supposedly, when his mother was found, her dress was covering her face, an image that has been suggested as the source of several oil paintings Magritte painted in 1927-1928 of people with cloth obscuring their faces, including Les Amants.

Only thought can resemble. It resembles by being what it sees, hears, or knows; it becomes what the world offers it. ”
- Rene Magritte

References

http://www.moma.org/collection/artist.php?artist_id=3692

http://www.rene-magritte.org/

http://en.wikipedia.org/wiki/Ren%C3%A9_Magritte

Colegio Santa Margarita, clase de 4to de primaria. 1962.

Ya que los días pasan las horas se acortan, los minutos vuelan, y las expectativas crecen por la reunión con ustedes, que si no mal recuerdo, es posible no haberles visto por una cifra de 48 añitos, otros algunos menos, como solo 41, por que yo no termine el colegio con ustedes, que perro.

Tengo algunas preguntitas, que espero entiendan dado el largo tiempo transcurrido.

Prueba de que estuve en el SM. Yellow House y Prefect. 1967.

1. Tomada de pelo. No me estarán tomando el pelo, haciéndome viajar a Lima y después me harán el hielo y no se presentaran. Este tipo de temores los vengo desarrollando estos largos años y son difíciles de controlar, como una criatura que cuando chica es dócil y maleable, mas cuando grande se convierte en un monstro de nuestra creación.

2. Hora de llegada. La hora de llegada al almuerzo, es hora peruana? hora inglesa? del meridiano de Greenwich? No quisiera ser el único pavo, parado esperando hora y media al siguiente pavo. Tampoco quisiera llegar tarde porque no me gusta tanta atención, eso que lo hagan otros/as.

3. Vestimenta. Se podrá usar prendas flojas de materiales nobles que respiren y que faciliten la larga sentada (no da para estar parado), el sobre consumo de alimentos, acompañados de las innumerables bebidas alcohólicas. Dejaremos las prendas de moda apretadas de materiales sintéticos, brillantes, stretch que revelan los bellos y no tan bellos cuerpos que están de moda para por seguro el segundo grupo, a menos que el Doctor Bisturí haya sido consultado. Estaremos vestidos de acuerdo a nuestra elevada edad, no?

4. Alimentos. Me imagino que habrá en el menú, porciones geriátricas y alimentos fáciles de ingerir y digerir. Porciones como para niños serian bienvenidas. Me imagino que no seré el único que este rogando por un poco de atención en esta área.

5. Bebidas. Me imagino que un surtido de infusiones, agüitas aromáticas y digestivas serán consumidas por los casi septuagenarios comensales. Un anís del mono o Najar characato, como digestivo seria muy bueno.

6. Música. A estas alturas del partido, me imagino que ustedes allá en el hemisferio sur, sufrirán los mismos achaques que nosotros que habitamos el del norte, me refiero exclusivamente aquí a la perdida del oído. Mi mujer dice que estoy sordo, que nunca la escucho y que no recuerdo lo que me dice, no se si es sordera, Al’s Jaimer o demasiados años de cansado (corrección casado). Recuerdo (por supuesto algo no dicho por mi mujer) que estas veladas son “dansant”. Quiero de ya advertirles que además de los 40 años pasados en Gringolandia, donde el baile es una mariconada para los hombres, sin tener algo contra ellos, algunos de mis mejores amigos lo son, que ya las rodillas, sin mencionar otras partes del cuerpo que eran imprescindibles para el baila, dejan mucho que desear. Agreguémosle, que nunca aprendí, y que después del implante de cabeza de fémur, se me dificulta un poquito el merengue, pero el grind no me deja adolorida, sino que creo tiene cualidades terapéuticas y no me sale tan mal. Me imagino que alguien se encargara de llevar esos dispositivos juveniles que dicen se conectan a los pick-ups y como milagrosamente, se puede escuchar la música que solo momentos antes estaba en una computadora. Que inventaran en el futuro!

7. Estadía. Sabrán que ya no soy tan joven y por consiguiente, no puedo permanecer largo tiempo sentado, o parado, o doblado, o echado, en pocas palabras díganme cuanto tiempo toma este asunto. Quizá me escapo, tomo una siestecita y regreso, esperando que los octogenarios no lo noten. Recuérdenme por favor de tomar mi Valium, Prozac, Solof, vitamina compuesta, y especialmente viagra, que he descubierto que me libera de flujo sanguíneo al cerebro, por consiguiente no escucho bien y no me acuerdo de nada. Favor no decir a mi mujer.

8. After hours 1. Se me ocurre que un grupo reducido de foragiditos (sin insultar, ustedes saben bien quienes son, y yo también), creyéndose jovencitos, harán planes para continuarla. Estas actividades pueden ser muy dañinas para la salud. Se me puede despegar el peluquín, correr el maquillaje, soltar la faja, menguar el efecto de la Viagra. Mujer dice que solo si alguien se hace cargo de mi, por que ella ya no lo hace, que firme un poder para evitar cualquier conflicto domestico. Así que pido voluntarias/os que se ocupen del hijo prodigo y que se aseguren no lo vayan a robar, engañar, o dios nos libre meterle un polvito.

9. After hours 2. Esto ya es mas serio. Si me uno al grupito de forajas, y me llevan consigo, debo saberlo ahora que estoy menos ebrio, que preparativos serán necesarios. Tengo que llevar cepillo de dientes, una muda de ropa, Listerine, pistola, preservativos, corrección preservantes de lentes de contacto, harto dinero, el pañal para dormir y en general tener los papeles en orden por la eventualidad de perderse y nunca mas reintegrarse a la sociedad.

Como verán estas solo son una pocas preguntitas que hace el serrano que vuelve después de varias decenas de anos, y que muestran su preocupación de causar una buena impresión asegurándose de no causar ningún mal tiempo o sinsabor a las queridas chicas ex alumnas del Colegio, que gracias a los avances de la ciencia podre volver a ver.

Esperando sus gentiles respuestas, su amigo infantil o infantil amigo, ya no recuerdo… Rosa!

Manoli Valencia

Algunas escenas del las reuniones maratonales del fin de semana del 4 al 6 de setiembre, 2009.

Lima antigua

Sábado 17 de Junio 2005, 9:33 a.m.

La aventura empezó mal, el muy tempranamente contratado transporte al aeropuerto falló. A ultimo momento conseguimos un taxi. Mi vida peligraba, después de recibir los usuales azotes por mi irresponsabilidad, enrumbamos al aeropuerto. Que alivio.

1:15 p.m.

Salimos a Miami, durante el vuelo nos anuncian que una fuerte tormenta dificulta el aterrizaje y que sobre volaremos hasta conseguirlo. Horas después tuvimos que volar a Orlando para recargar combustible. Salimos nuevamente hacia Miami, llegando solo para esperar dos horas mas en la pista de aterrizaje para desembarcar.

8:47 p.m.

Un vuelo de dos horas se convirtió en uno de siete horas. No un buen augurio para el resto del viaje. Conseguimos conectar con el vuelo a Lima, gracias a que no entraban ni salían aviones del aeropuerto.

Domingo 18, 1:28 a.m.

Miraflores y el Pacifico

Llegamos a Lima a la una de la mañana en vez de a las diez de la noche, y como premiados por nuestra paciencia y buen comportamiento, la aerolínea que no mencionaré, solo decir que tiene el nombre del continente en el cual vivimos, opto por no transportar nuestras maletas. Al descubrir su ausencia, hicimos la requerida fila para llenar los documentos necesarios para poder recobrarlas. Presentando el pasaporte del extranjero escritor, con el propósito de fueran entregadas a domicilio, adjuntando también las llaves, por si acaso, al pasarlas por aduanas, hubiera que abrirlas.

Nota

Los viajeros naturales del país en mención, tendrián que recoger sus maletas en el aeropuerto. Buen viaje.

2:03 a.m.

Llegamos al departamento que alquilamos, cómodo y bien situado, respiramos más tranquilos. Nos acostamos.

El documento de identidad

4:53 a.m.

Dormía, cuando mi querida esposa me despierta, yo soñando que fuera un llamado pasional, y sin notar el tono temeroso, me informa que habíamos o mejor dicho que ella había olvidado mi pasaporte al salir del aeropuerto. Recordarán que entregamos mi pasaporte para sacar una copia para la entrega del equipaje. Pues nos salimos del aeropuerto sin él. Casi se me afloja el estómago, me levanté, después de la usual larga aplicación de culpabilidad, decidí llamar a la aerolínea sin conseguir por supuesto respuesta.

5:25 a.m.

Me vestí, salí y pare un taxi para ir al aeropuerto, a ver si podía recobrar el preciado documento de identidad. Durante la travesía, como es de costumbre, mi imaginación me ofreció varios escenarios, el mejor o peor dependiendo como se mire, era que mi pasaporte había sido vendido por algún representante criminal de esa aerolínea, y ya, a esa temprana hora de la madrugada la foto de un miembro de Al-Queda reemplazaba la mía, y el documento junto con el terrorista se encontraban cómodamente sentados en el asiento 13A del vuelo AA918 de las 7:00 a.m. camino a los EEUU.

5:57 a.m.

Llego al aeropuerto, intento entrar el edificio, me piden mi pasaporte, explico, enseño otro documento, ingreso, me presento al mostrador de la aerolínea y como de costumbre Einstein, No se señor, déjeme ver. El individuo se aleja, habla con otro, por mi izquierda se acerca otro empleado, me dice que me reconoce por mi foto en el pasaporte. Yo pensando, éstos deben haberse muerto de risa viendo el pasaporte del Gringo idiota que lo dejó.

6:08 a.m.

El gentil oficial me lleva a la oficina y me entrega el pasaporte. Ahora, las maletas, el siguiente vuelo había llegado, pedí que me hicieran pasar a la zona restringida para ver si habían llegado. Lo conseguí, creo gracias a la pena que les di por mi condición de retardado mental. Estaban ahí, las subí sobre un carrito y me di cuenta que me faltaban las llaves del equipaje. Aquellas estaban con los documentos dejados más temprano. Con esta preocupación enfrente a la oficial de aduanas, quise obtener una excepción contándole mi dolorosa historia, y evitar someterme al azar de la luz roja o verde sin conseguirlo. Apreté el botón, salió verde, que descanso. Fui y retiré las llaves.

6:22 a.m.

Con el pasaporte, equipaje y llaves, salí del edificio y fui acosado por los usuales taxistas, escogí uno, este me pasó a otro, y éste a otro, terminé con uno que tenía cara de hampón. Me subí atrás, empezamos a caminar, le hice parar, y me subí adelante. Mi paranoia o instinto de supervivencia me hizo recordar que era mas fácil contrarrestar un asalto estando al lado del chofer y no atrás.

10:10 a.m.

Cecilia llamó a Rosa Amelia (mi suegra) para coordinar la primera reunión familiar, iríamos a recogerla para ir a almorzar al José Antonio, restaurante criollo de gran reputación y especial longevidad, donde la costumbre es que los restaurantes entren y salgan de moda como los bailes populares, ejemplo la macarena y el venado.

10:30 a.m.

Volvimos a dormir, sin preocupaciones.

1:27 p.m.

Restaurante Jose Antonio

Recogimos a mi suegra y a Dani (cuñado). Después de los usuales abrazos y comentarios sobre nuestra primera parte del viaje, enrumbamos al restaurante. Consumidos los primeros pisco sours, y con la mente ya en neutro, pedimos la comida, que estuvo al agrado de los todos, excepto mi hija, pero eso es cuento aparte. Hubo anticuchos, chicharrón, y otros platillos, alguien pidió un tacu-tacu con salsa de camarones, yo siendo purista en la comida, me pareció extraño mezclar frijoles con arroz y agregarle una salsa de camarones. Todavía no lo entiendo.

3:24 p.m.

Con idea de bajar el chancho, propuse caminar en el centro comercial Jockey Plaza, aceptación general.

3:60 p.m.

Visitamos la tienda Saga-Falabella, mientras mi hija pedía todo lo que veía, esta vez tuve un movimiento peristáltico.

4:11 p.m.

El primer indicio fue un corto pero agudo dolor en la parte izquierda alta del saco estomacal, seguido por un movimiento similar a una burbuja en una manguera, y pasó.

4:17 p.m.

Gran punzada en la parte baja e interna del estomago, seguido por un intenso deseo de ubicar el baño mas cercano, por si las moscas. Me imagino que no es necesario explicar los eventos a seguir.

4:33 p.m.

Recuperado temporalmente del azote del medio visitado, al que mi cuerpo debería soportar las próximas tres semanas, hice mi reingreso en la zona de ventas de la nombrada tienda. Agradeciendo el suministro de impecables servicios higiénicos requeridos para esa tan especifica emergencia. Mis familiares, sin todavía conocer mi suerte, estuvieron agradados de verme, después de mi inesperada y larga ausencia.
Los siguientes días pasaron entre visitas a parientes y restaurantes, nada sorprendente. Algunos requieren mención, no los parientes sino los restaurantes, y otros que quisiera olvidar. En orden decreciente de importancia, Rodrigo, la Trattoria, José Antonio, da Luciana, Titi, Costa Sur, Sonia, Huo Wha, e incontables otros.

Aparte.

Es mi humilde opinión, esto de la globalización, parece ser un fenómeno universal. No solo afecta la moda, el consumerismo, etc. sino también a aquellos individuos, que por razón de puro lucro, homogenizan el producto, y por consiguiente proveen una adulterada y desabrida muestra de lo que era algo especial y autentico. El ejemplo mas patético de este cambio lo veo en la cerveza. Producto hecho con orgullo regional, sino nacional, y exportado como una muestra de riqueza manufacturada. Pues, ahora todas las cervezas, con pocas excepciones, saben a eso que los grandes hermanos del norte llaman Light. Creo que el que me entiende no necesita más explicaciones, y el que no, tampoco.
También mi paladar me hizo notar este fenómeno en la comida. En el esfuerzo fútil de las masas a seguir, ser, oler, caminar, hablar, etc. como los del norte, la comida sabrosa peruana a sufrido lo de la cerveza. Quedan todavía a Dios gracias unas gratas excepciones.

Sabado 25, 7:08 p.m.

Arequipa, la ciudad blanca

Salimos rumbo a Arequipa, cuidad natal de mi padre. Volamos en Lan Peru o Chile, quien sabe. El vuelo a tiempo, el avión nuevo y limpio, que buena sorpresa. A recibirnos, estuvieron mis primas Ursula y Patricia con esposos e hijos.
Nos alojamos en la vieja casona que mi abuelo construyó en el 1931, y que ahora es el Hostal las Mercedes. Ultimo rezago de mi herencia paternal. El dormitorio amplio, cómodo y limpio, con tres camas, yo en una mi esposa e hija en otra.

Cecilia, Blanquita y Jorge

Domingo 26 de Junio, 10:21 a.m.

Al abrir las cortinas y puertas encontramos una mañana luminosa, saliendo notamos que los nativos nos habían engañado. Nos habían dicho que hacia bastante frío, ÁJA! Hacia como 20 grados con un día glorioso, descubrimos que estábamos muy mal equipados por haber traído ropa gruesa. Use la misma camiseta una semana entera.

11:17 a.m.

Plaza de Armas

Caminamos hacia la Plaza de Armas, sentimos la altura un poco, al llegar escuchamos música marcial, y vimos un desfile militar. También vimos unos grupos danzantes autóctonos, se podría decir, recién bajados. Estuvo muy festiva la mañana, le dije a Andrea que este era mi recibimiento oficial por ser hijo de esta la República Independiente de Arequipa, por favor no me vayan a desmentir.

2:07 p.m.

Llegamos invitados a la casa de Adriana y Paulo Hernán, donde los characatos se habían juntado para presentar un frente unido a estos parientes no solo residentes extranjeros, sino tambien aquellos limeñitos mazamorreros.
Pasamos al comedor para saborear uno de los platos mas típicos de la zona, el muy apreciado Adobo, plato el cual ha sido usado por todos los sectores de la extensa clase arequipeña para recobrar el sentido y poder regresar a casa después de una noche larga en sin numero de actividades. Exquisito asopado de guiso de chancho, que debe ser culminado con el licor regional de anís conocido como Nájar. No intentaré describirlo por aquello de evitar cometer error, y ser recipiente de malos deseos, y posible revocación de mis privilegios como characato a prueba, y la posible expropiación de mi tan querido pasaporte arequipeño.
A seguir, algunas caras presentes:

Las chicas: Dina, Ursula, Juliana, Patricia, la tía Portugal, Lucia y Cecilia

Ricardo y Alfredo Lucioni

Paulo me informa que mis otros primos Alfredo y Ricardo, se habían enterado de nuestra llegada, y que estaban en camino para saludarnos. Donde yo resido, esa movida podría costar la amistad.
Llegaron, Ricardo con dos botellas de pisco hecho por el. Uno ya lo había probado, el otro era Mosto Verde no un nombre muy apetitoso, pero dentro de los presentes conocedores, algo que pudiera ser exquisito. Nota, las botellas estaban destinadas para el transporte al extranjero. No se como ni quien abrió mis botellas, para siempre frustrando su transporte, entonces, pensé si no me las llevo en la maleta, me las llevare puestas.

Lunes 27, 10:13 a.m.

Que dolor de cabeza. Uno de los restantes pilares de los Valencia, conocido en algunos lares como el señor de Sipan, en otros como el churrasco (se cree un churro y es un asco), mi primo Jorge nos recogió con su hijo Daniel para visitar su casa, y su estudio donde trabaja en la producción de la película de la historia familiar.

2: 34 p.m.

Andres, Andrea, Mari, Lucho, Cecilia y Javico

Como acordado este día consumiremos grandes cantidades de nutrientes con mi tío Lucho, mi prima Maria Elena, Javico, y Andrés, nos llevaron a un restaurante típico donde comí chicharrón por tercera vez en el viaje, notaran que me gusta el cerdo, pues es muy sabroso. La comida estuvo buena, la compañía mejor.

6:54 p.m.

Los cjoros.

Día largo, ahora solo un tecito donde Patricia y Jon. Los locales nos cuentan que un paro de transportistas estaba en planes para el día siguiente. Gringo que soy, ya me veía atrapado en la cuidad blanca, sin posibilidad de regresar a mi hogar. Paulo se ofreció llevarnos al aeropuerto, siendo uno de los mas conocedores de rutas y recovecos.

Martes 28, 8:17 a.m.

Después el desayuno, hablando con Ursula, me confirma mis peores temores, el paro era una realidad, las vías importantes estaban bloqueadas con piedras, matones rondaban las calles de la cuidad con palos y todo tipo de instrumento para causar el mas grande dolor corporal. Quizás exagero, le pedí que llame a Paulo para intentar la huida lo antes posible, siempre pensando tener suficiente tiempo para poder corregir, negociar, suplicar, sobornar, etc. y llegar al aeropuerto.
Mi mayor preocupación era que Andrea teniendo solo 9 años y no habiendo estado expuesta a esto impases, desarrollé un malsano pavor a la ciudad blanca por razones circunstanciales. Me imagino que los characatos se habrán matado de risa, y ya nos tienen un cuento hasta con apodos.
Paulo aparece con un Volkswagen de los cincuenta, teníamos una maleta que no entraba en la maletera, la carcocha tenia una parilla sobre la tapa del motor trasero, Paulo saco una soguilla y amarro la maleta, la cara de Cecilia fue inolvidable. Salimos camino al aeropuerto, no dos minutos pasan, y noto que se apaga el motor, Paulo se agacha hacia los pedales, y hace algo, se reincorpora, y con la naturalidad que lo caracteriza me dice, este carro no tiene marcador de gasolina, tiene un tanque de reserva que me dura una semana.

Uno como este

Créanme, yo no necesitaba esta información que en el estado anímico en el que me encontraba, era como agregar la gasolina que no teníamos al fuego. No voltié por no ver la cara de Cecilia. Esto se estaba convirtiendo en misión imposible. Con intención de no mostrar mi terror, y para demostrar mi conocimiento automotriz, le pregunté si era un 1300, no me dijo, era un 1200, el motor que nos impulsaba era mas pequeño que el de mi máquina de afeitar. Paulo dijo que conocía varias vías alternativas en caso de necesidad para llegar a la meta deseada. Hicimos turismo de pueblos jóvenes, no encontramos sino mínima resistencia, algunas rocas en el camino, nada mas.
Finalmente después de momentos muy tensos, los cuales parecieron durar horas, llegamos a nuestra meta. Misión cumplida. Cecilia me dijo que ella mantenía un ojo puesto en la maleta que se samaqueaba cada ver que se hacia una brusca maniobra, mi preocupación era que el vehículo se desarmara en transito, y que tuviéramos que hacer el resto de la huida a campo traviesa.

Que imaginación, no?
El novato autor agradece la paciencia o como lo quieran llamar para soportar este escrito.
Déjenme saber si les gustaría recibir mas de estos, quizás me gano el Nóbel.